Перед всякой моей заграничной поездкой мама меня настраивает, прививает феритейл, так сказать, убеждает, что именно теперь я и встречу своего идеально принца и привезу его домой, в Россию, или навсегда останусь там, в сказочной забугорной Лапландии. Наверное, как всякий человек, рожденный в СССР, мама оптимистично полагает, что сказка есть, и она мерцает огнями, она прекрасна, она манит, и она точно не в России... Ну, или прынцы в России не живут, сложно понять, каковы исходники.
Так вот, мама меня настраивает, а я маме верю. Так было и в Чехии, и в Италии, мама даже на Турцию надеялась. Когда я летом была в Испании, то внутренний заведенный механизм срабатывал безотказно: стоило мало-мальски симпатичному мужчине спросить у меня, который час, я тут же обращала к нему сияющий, полный надежды и воодушевления взгляд. Как водится, дальше полвторого разговор не шел. В конце концов мне это надоело, и я решила не вестись на подобный родительский развод.
Но тут стала приближаться поездка в Лондон, и мама во сне узрела моего Сэра. Во-первых, как я потом выяснила, с Сэрами лучше особо не видеться, и уж тем более не выходить за них замуж. Во-вторых, просыпаясь на новом месте я первые несколько минут вспоминаю, где я вообще, а не портрет Идеального мужчина в блокноте набрасываю. Но мама у меня человек ответственный, о горе-дитятке даже в зрелом возрасте заботится, поэтому она его, мужчину моего, во сне сфотографировала, передала мне во всех деталях. Главное в нем было - пиджак. Хотя я больше люблю мужчин в свитере, но из песни слов не выкинешь. В конце концов, очередной раз удался маме ее маневр: двинулась на туманный Альбион с сияющим и полным надежды взором.
И вот, усаживаюсь я в Брюсселе в Евростар до Лондона, вся взмыленная, навьюченная бельгийским шоколадом, кепка набекрень, платье задралось ранцем, который за спиной, протискиваюсь мимо интеллигентного мужчины на свое место. Пока я пакеты раскидала, куртку стянула с себя, волосы расправила свои розовые, дыхание перевела, осмотрела соседа на предмета правомерности применения сияющего взгляда. Седовласый, аккуратный британский-британский мужчина в идеальном костюме, благоухающей рубашке, дорогущих часах, с планшетом. И вот сидим мы с ним вдвоем, он в своем идеальном костюме играет на планшете в шарики, а я жую бутерброд и читаю Умберто Эко. И почему-то в этот момент я поняла, что в ближайшее время я своего идеального мужчину не встречу.
Так вот, мама меня настраивает, а я маме верю. Так было и в Чехии, и в Италии, мама даже на Турцию надеялась. Когда я летом была в Испании, то внутренний заведенный механизм срабатывал безотказно: стоило мало-мальски симпатичному мужчине спросить у меня, который час, я тут же обращала к нему сияющий, полный надежды и воодушевления взгляд. Как водится, дальше полвторого разговор не шел. В конце концов мне это надоело, и я решила не вестись на подобный родительский развод.
Но тут стала приближаться поездка в Лондон, и мама во сне узрела моего Сэра. Во-первых, как я потом выяснила, с Сэрами лучше особо не видеться, и уж тем более не выходить за них замуж. Во-вторых, просыпаясь на новом месте я первые несколько минут вспоминаю, где я вообще, а не портрет Идеального мужчина в блокноте набрасываю. Но мама у меня человек ответственный, о горе-дитятке даже в зрелом возрасте заботится, поэтому она его, мужчину моего, во сне сфотографировала, передала мне во всех деталях. Главное в нем было - пиджак. Хотя я больше люблю мужчин в свитере, но из песни слов не выкинешь. В конце концов, очередной раз удался маме ее маневр: двинулась на туманный Альбион с сияющим и полным надежды взором.
И вот, усаживаюсь я в Брюсселе в Евростар до Лондона, вся взмыленная, навьюченная бельгийским шоколадом, кепка набекрень, платье задралось ранцем, который за спиной, протискиваюсь мимо интеллигентного мужчины на свое место. Пока я пакеты раскидала, куртку стянула с себя, волосы расправила свои розовые, дыхание перевела, осмотрела соседа на предмета правомерности применения сияющего взгляда. Седовласый, аккуратный британский-британский мужчина в идеальном костюме, благоухающей рубашке, дорогущих часах, с планшетом. И вот сидим мы с ним вдвоем, он в своем идеальном костюме играет на планшете в шарики, а я жую бутерброд и читаю Умберто Эко. И почему-то в этот момент я поняла, что в ближайшее время я своего идеального мужчину не встречу.
В качестве зарисовки к посту мечтательны образ Идеального мужчины: почему-то мне кажется, логика - очень хорошее качество для мужчин. И благородство. И ответственность. И свитер. И небритость...
Комментариев нет:
Отправить комментарий